Na cidade dos grandes prédios e cafés apressados, existia um teatro curioso. Não era de espetáculos, mas um teatro de selos. Selos em forma de diplomas e certificados emoldurados, brasões e carimbos. Quem tinha um selo, tinha palco. Quem não tinha, permanecia nos bastidores, invisível.
Um selo era um passaporte para cargos de destaque, reuniões importantes e jantares elegantes. Nele estava escrita a suposta garantia de competência. A cidade inteira acreditava que os selos eram o próprio sinônimo de inteligência.
Até que um dia, o teatro desabou!
Foi quando a estação de tratamento de água da cidade entrou em colapso. As bombas silenciaram, e de repente, casas, empresas, hospitais e escolas corriam o risco de ficar sem o recurso mais básico: A água.
O pânico tomou conta. A prefeitura chamou os engenheiros, todos com seus selos dourados brilhando e currículos impecáveis. Eles chegaram de ternos, capacetes reluzentes e pastas recheadas de relatórios técnicos. Mediram, calcularam, projetaram. Ao final de dias inteiros de reuniões em comitês de emergência, concluíram que a solução exigia um investimento milionário, meses de obras, importação de peças e mão de obra internacional.
A cidade entrou em desespero. O prefeito não dormia. Os engenheiros multiplicavam slides e projetos 3D enquanto a água continuava a desaparecer das torneiras.
Foi quando, em meio a um café frio e um suspiro de cansaço, uma assessora comentou:
— Conheço um sujeito… Léo. Todo mundo chama ele de “resolve tudo”. Ele não tem selo nenhum, mas conserta qualquer coisa.
Num primeiro momento, todos riram. Como um homem sem um selo dourado poderia resolver o que especialistas não conseguiam? Mas o desespero abriu espaço para o improvável. O prefeito preocupado com a campanha de reeleição no ano seguinte, mandou chamar Léo imediatamente.
Ele chegou sem crachá, sem certificado nem diploma, sem currículo em fonte serifada. Jeans surrado manchado de graxa, uma caixa de ferramentas nas mãos.
Enquanto os engenheiros discutiam fórmulas complicadas, Léo caminhou calmamente pela imensa estação. Encostou a orelha nos canos, bateu levemente com os nós dos dedos, fechou os olhos e ouviu o silêncio das tubulações.
Depois de dez minutos, parou diante de uma grande válvula. Pegou um martelo de dentro da caixa e deu uma única pancada na válvula, forte, seca, firme e certeira. O som ecoou pelo espaço fazendo todos os engenheiros se calarem. Em seguida, um ronco metálico percorreu os canos, como um gigante despertando. Segundos depois, ouviu-se o barulho mais esperado da cidade: o fluxo da água correndo de novo.
Torneiras voltaram a cantar. Crianças riram ao ver a água jorrar. E os engenheiros, atônitos, ficaram em silêncio, olhando para aquele homem simples que havia resolvido, em minutos, o que eles, em dias, não conseguiram e transformaram em um problema de milhões.
Quando o prefeito perguntou o que havia acontecido, Léo apenas sorriu e disse:
— Estava tudo travado por causa de um deslocamento naquela válvula. Não precisava ser trocada, só precisava de uma martelada no ponto certo.
E voltou para casa, sem selo, sem aplauso, sem diploma dourado na parede.
A moral da história não está na martelada em si, mas em tudo o que ela revela. Construímos uma sociedade que idolatra selos dourados, como se um pedaço de papel fosse a verdadeira medida da inteligência. Graduados ignorantes ocupam cadeiras importantes, enquanto talentos reais, práticos, visionários e criativos são tratados como invisíveis por não terem “o selo”.
O problema não é o estudo, diplomas têm seu valor quando refletem conhecimento de fato. O problema é a cegueira: a crença de que sem formação não há competência. Isso cria uma estrutura frágil, onde títulos sustentam prestígio, mas não sustentam cidades quando elas entram em colapso.
Quantos “Léos” você conhece que nunca subiram no palco, mas mantêm o mundo funcionando? Quantos consertam, criam, inventam, solucionam, mas jamais serão reconhecidos por não terem seu nome escrito em fonte dourada numa moldura?
Se continuarmos a medir o valor humano apenas por selos, corremos o risco de aplaudir relatórios enquanto morremos de sede.
Da próxima vez que sua vida “entrar em colapso”, lembre-se: talvez não seja o diploma que vai te salvar, mas a martelada certeira de alguém que aprendeu a ouvir os canos da vida.
Luiz Leal
Escritor e Palestrante
Programador de Mentes